Hasta aquí...

Me siento a los pies de mi cama, hasta aquí llegan las notas de Ángel en la voz de Mike Jagger. También hasta aquí llega el aroma del limpiasuelos rosa, que huele bien pero, que no sé a que huele. No huele a nada que se me antoje rosa. Hasta aquí llegan los silbidos de unos locos pequeños que se creen personas con alas. Hasta aquí llega el olor a tomate que hace burbujas en una sartén, tomate que juega a ser un volcán. Afortunadamente no se lo cree tanto como para emitir olor a azufre. Hasta aquí llega el ruido de platos y vasos de otra casa donde se preparan para menear el bigote al compás. Hasta aquí me llega una indiferencia que esquivo, la cual al toparse con mi propia indiferencia se marcha aburrida por la ventana. Hasta aquí me llega un racimo de magia, de una magia especial y generosa que me hace sonreír cuando hago formas con la tinta de mi Bic cristal. Y hasta aquí he llegado hoy, hasta el mismo borde de tus ojos que me leen.
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